Día 52 · Gotas de rocío

A las seis y media de la mañana, en el césped del jardín de la oficina, cada hoja tiene una gota de rocío en la punta.

Pequeñas, redondas, brillantes. Cuando hay viento, se mecen suavemente, pero no se caen, como si estuvieran jugando con las hojas.

Agachándome para mirar, el cielo se refleja dentro de la gota de rocío. Una nube pasa justo en ese momento, quedando atrapada en esa pequeña gota de agua, y luego se va. Otra nube, y se va también.

De repente me doy cuenta de que el tiempo de existencia de las gotas de rocío es en realidad muy corto.

Cuando sale el sol, desaparecen.

Las más breves duran solo una o dos horas, las más largas no pasan de una mañana.

Pero ellas no tienen prisa.

Cuando deben estar, permanecen allí tranquilas y serenas, guardando en su corazón cada nube que pasa.

Cuando deben partir, no luchan, se convierten en vapor de agua, regresan flotando al cielo, esperando el próximo amanecer.

Siempre buscamos la "permanencia".

Tenencias duraderas, ganancias duraderas, atención duradera.

Desearíamos atrapar todo en nuestras manos, retenerlo por toda la eternidad.

Pero algunas bellezas son como las gotas de rocío.

Una mañana tranquila, una taza de café a la temperatura perfecta, un tiempo sin mirar los gráficos.

Mientras estén ahí, que estén bien; cuando se vayan, no perseguir.

El sol sube lentamente.

Las gotas de rocío en las puntas del pasto comienzan a desaparecer una a una, sin sonido, sin rastro.

Pero mañana al amanecer, volverán.

Breve, pero completo.

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