Le jour où le maître a démissionné, il m'a invité à manger des ramen.

J'ai travaillé douze ans. Trente-huit ans. Cadre intermédiaire.
Il a dit que chaque année, l'entreprise embauche des diplômés récents, ce n'est pas pour avoir du sang neuf.
C'est pour avoir du sang bon marché.
Un salaire de huit mille peut te remplacer par quelqu'un à trente-cinq mille.
Trois bricoleurs valent un Zhuge Liang.
D'autant plus que tu n'es pas Zhuge Liang. Tu n'es qu'un ouvrier qualifié.
Après trente-cinq ans, ton salaire dépassera la valeur que tu crées.
Ce n'est pas que tu ne fais pas d'efforts.
C'est que le système l'a bien calculé.
À quarante ans, tu deviendras une ressource à coût élevé.
Puis il y a eu une fois une restructuration.
Tu pars. Ton travail est divisé en trois parts, confiées à trois diplômés récents.
Ils ne font pas aussi bien que toi.
Mais au total, c'est moins cher que toi.
Il est allé dans une petite entreprise. Son salaire est réduit de moitié.
Mais là-bas, ce n'est pas compté comme un coût. C'est compté comme une personne.
Il m'a tapé sur l'épaule : Tu as encore sept ans, tu as vingt-huit ans cette année.
Sept ans, ce n'est pas pour te faire promouvoir.
C'est pour que tu trouves, avant qu'on ne te fixe un prix, cet endroit qui ne te fixe pas de prix.
J'ai trente-quatre ans cette année.