Être au fond du creux sans se décourager : ma vie dépend de moi, non du ciel.

Personne ne me soutient dans ma résolution d’atteindre les hauteurs : je foule la neige et je vais jusqu’au sommet de la montagne.
Si le destin ne m’a pas accordé cette chance, je peux tout de même, seul, gravir le Kunlun.
Le monde de la poussière rouge m’offre une épée de trois pieds ; le vin échange une maigre monture pour une vie entière dans la rue.
Les gens vont, le long des chemins, jusqu’à l’abîme infranchissable ; seul, j’observe les êtres s’arrêter devant moi.
Quand la mer touche son extrême limite, le ciel en fait un rivage ; en montant jusqu’au sommet, je deviens le pic.
Si le Mont Est peut se relever encore, le grand oiseau de grande envergure déploiera ses ailes sur neuf myriades de li.
Une fois entré dans le rêve du monde rouge, il est facile de faire la part de la vérité ; une fois qu’on a percé le cœur.
Une fois qu’on a compris la voie et qu’on a vu le vrai moi, les entraves d’hier deviennent de la fumée.
À l’approche de la porte du ciel, les cent destinées s’ouvrent ; je balaie la poussière, et je ris doucement en demandant aux immortels : “Quand viendrez-vous ?”
Pourquoi faut-il soutenir ma résolution d’atteindre les hauteurs ? Je m’élève seul, des nuages jusqu’au sommet de la montagne !